Avete il pennello, avete i colori dipingete voi il paradiso e poi entrateci.
La quercia chiese al mandorlo: parlami di Dio. E il mandorlo fiorì.
La poesia non ci cambia la vita, identica la stretta, il nodo della pioggia la bruma della citt? quando si fa sera Non ferma l'avanzata marcescenza non sana i nostri antichi errori La poesia ritarda...
Quest'et? della lacerazione civile non ? un'et? per la poesia e simili: appena qualcosa sta per essere scritto ? come se fosse scritto sul retro di necrologi per questo anche le mie poesie sono cos? ...
