Avete il pennello, avete i colori dipingete voi il paradiso e poi entrateci.
La quercia chiese al mandorlo: parlami di Dio. E il mandorlo fiorì.
La poesia non ci cambia la vita,
identica la stretta, il nodo della pioggia
la bruma della citt? quando si fa sera
Non ferma l'avanzata marcescenza
non sana i nostri antichi errori
La poesia ritarda...
Quest'et?
della lacerazione civile
non ? un'et?
per la poesia
e simili:
appena qualcosa sta
per essere scritto
?
come se
fosse scritto
sul retro
di necrologi
per questo anche
le mie poesie
sono cos? ...