Albero di sangue, l'uomo sente, pensa, fiorisce e da insoliti frutti: parole.
S'intrecciano sensi e pensiero tocchiamo le idee: sono corpi e sono numeri.
La memoria non ? ci? che ricordiamo, ma ci? che ci ricorda. La memoria ? un presente che non finisce mai di passare.
L'inchiostro verde crea giardini, selve, prati,
fogliami dove cantano le lettere,
parole che son alberi,
frasi che son verdi costellazioni.
Lascia che le parole mie scendano e ti ricoprano
come una p...
S'invent? un volto.
Dietro di esso,
molte volte
visse, mor? e risuscit?.
Oggi
il suo volto ha le rughe di quel volto.
Le sue rughe non hanno volto.
un salice di cristallo, un pioppo d'acqua,
un alto getto che il vento inarca,
un albero ben piantato ma danzante,
un camminar di fiume che si curva,
avanza, retrocede, fa un giro
e sempre arriva:
un c...
Nello spazio
sto
dentro di me
lo spazio
fuori di me
lo spazio
in nessun luogo
sto
fuori di me
nello spazio
fuori di s?
in nessun luogo
sto
nello spazio
eccetera.
Un pessimista ? un uomo che guarda a destra e a sinistra prima di attraversare una strada a senso unico.
Parole? S?, di aria
e nell'aria perdute.
Tu lascia che mi perda tra parole,
lasciami essere aria su labbra,
un soffio vagabondo senza sagoma,
breve aroma che l'aria fa svenire.
Anche la luce in se st...
Se l'uomo ? polvere
uomini sono quelli
che attraversano la pianura.
Il salto dell'onda
pi? bianca
ogni ora
pi? verde
ogni giorno
pi? giovane
la morte
Non v'? io, siam sempre noi.
Il tuono percorre la pianura
nasconde il cielo tutti i suoi uccelli
Sole scorticato
sotto la sua ultima luce
le pietre sono pi? pietre che mai.
Mormorio di incerti fogliami
come ciechi alla ricerca d...
Non v'è io, siam sempre noi.