Lascio la donna nel suo paradiso, le spine della rosa sono troppo appuntite. Edvard Munch
"Una sera passeggiavo per un sentiero, da una parte stava la citt� e sotto di me il fiordo -il sole stava tramontando- le nuvole erano tinte di un rosso sangue. Sentii un urlo attraversare la nat...
L'arte si nutre del sangue dell'artista.
Dal mio corpo in putrefazione cresceranno dei fiori e io sar� dentro di loro: questa � l'eternit�.