Giuseppe Bartolomeo: Si rompono i gridi domenicali nei silenzi delle or



Si rompono i gridi domenicali
nei silenzi delle ore opache:
il cuore incontra la memoria
fossilizzata in orme di ricordi.

Non ci sono ventagli senza volti
n� uomini mutilati di guerra;
ci sono voli fatti tristezza
su muri di graffiti vecchi.

Passano le ombre settimanali
su testate di giornali rotti:
le notizie sono cavalli alati
in recipiente di terracotta.

Si rompono anche le maschere
appese su muri a stucchi bianchi,
restano gli occhi del domani
su queste mani del passato.

Una voce canta sotto il cipresso,
un vecchio batte il suo bastone
su un'ombra non pi� sua
ma forse nostra fatta futuro.


Giuseppe Bartolomeo

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