L'arte si nutre del sangue dell'artista.
Edvard Munch
"Una sera passeggiavo per un sentiero,
da una parte stava la citt� e sotto di me il fiordo
-il sole stava tramontando-
le nuvole erano tinte di un rosso sangue.
Sentii un urlo attraversare la nat...
Dal mio corpo in putrefazione cresceranno dei fiori e io sar� dentro di loro: questa � l'eternit�.
Lascio la donna nel suo paradiso, le spine della rosa sono troppo appuntite.