L'arte si nutre del sangue dell'artista. Edvard Munch
"Una sera passeggiavo per un sentiero, da una parte stava la città e sotto di me il fiordo -il sole stava tramontando- le nuvole erano tinte di un rosso sangue. Sentii un urlo attraversare la nat...
Dal mio corpo in putrefazione cresceranno dei fiori e io sarò dentro di loro: questa è l'eternità.
Lascio la donna nel suo paradiso, le spine della rosa sono troppo appuntite.