Qualche volta tu e i tuoi amici attraversate a piedi l'isolato e vi interrate in quel pub all'angolo, quel budello fumoso sotto il livello della strada. Ho infilato gli occhi, una volta, dall'alto, dentro una di quelle finestre basse sul marciapiede, vi ho visti ridere, abbracciarvi, schiacciare le cicche nei posacenere. Ero un cinquantacinquenne elegante e solo a spasso nella notte e voi eravate l� in basso oltre quelle finestrelle con le grate dove i canisi fermano a odorare, eravate cos� giovani, cos� serrati. Siete bellissimi, Angela, volevo dirtelo. Bellissimi. Vi ho spiati, vergognandomi quasi, con la stessa curiosit� con cui un vecchio guarderebbe un bambino che scarta un dono. S�, vi ho visti scartare la vita, l� sotto, in quel pub denso di fumo.
Margaret Mazzantini
Non si pu� spiegare l'amore. Esso � solo, s'inganna e fatica in se stesso.
Ricordo d'aver pensato che niente pu� salvarci da noi stessi, e che l'indulgenza � un frutto che cade a terra gi� cariato. Avevo tolto la briglia a quei pensieri indecenti, e adesso ero inutile come u...
E quando quella mano fredda, come la pietra dov'era posata, si ferma sulla mia guancia, io so che la amo. La amo, figlia mia, come non ho mai amato nessuno. La amo come un mendicante, come un lupo, co...